понимая смысл предначертаний
только в послесловье на могиле,
тень твоя прошепчет: "на черта мне?",
клочьями развеется и сгинет.
"всё, её не стало, малахольной"-,
каркнет то-ли ангел, то-ли птица
с купола ближайшей колокольни
и заставит, вдруг, перекреститься
старую у церкви богомолку.
и, конечно, это будет осень,
будет дождь стучаться безумолку
в окна дома, что под цифрой "восемь"
пригорюнится в начале Пионерской,
и рябить волну на Невке Малой...
будет сыро, ветрено и мерзко,
будет жизнь и лишь тебя не стало.