Они острей, чем юный месяц,
Что кровь взрывает серебром.
Они таинственней завесы,
Что мир окутывает злом.
Охота. Чёрная пантера.
Не столь важна ей даже цель.
Не извращённость изувера,
А как мокрица лезет в щель –
Ведь по-иному не бывает.
Лишь сущность тела и души.
И зверь ВСЕГО ЛИШЬ убивает.
Таким рождён. Он не грешит.
О Флаурос, исчадье ада!
Зачем связался ты с людьми?
Неужто лучшая награда –
О, ты за дерзость не прими –
Возиться с ними, слабаками?
Твой выбор. Он непогрешим.
Но – это только между нами –
Им доверять не поспеши.
С таким финалом, автор явно тот же демон, палач ада Бегемот, проживший в душе моей 23 года.