Еще недавно утверждал,
и верю до сих пор:
"Писать стихи не буду.
Помилуй, что за вздор,
Верить во Христа или в Иуду."
А у меня свои пророки,
Что научили лишь:
Превозносить пороки;
Плыть в гору по реке;
Как умереть же мне не в сроки,
И приходить ко всем во сне;
Переворачивать себя в гробу,
И там же зарываться глубже.
Но знал я проповедников по строже.
Чего там стоят только эти рожи!
Раз выпал странный случай...
К чему все это не пойму...
Поговорю...поговорю...
К чему на ясном небе тучи?
К чему оплакивать войну?
Зачем размазывать пятно?
И в ране пальцем ковырять?
К чему же сердце нам дано?
Чтоб боль друг другу причинять!
Чтоб кровь лилась погуще!
Чтоб воскресать, и снова умирать!
Куда закинул нас отец насущный?
Нет, сами дураки сбежали...
Уж этого никто не знает...
Уж и его ни кто не знает...
А я быть может и пойду...
Пойду еще чуток налью
Себе холодного чайку...
*Иногда заменяю последнюю строчку на "А то смотрю уже трезвею...", "Себе холодного чайку..." я использую, если читаю на публике.