Люблю стихи разнузданных поэтов,
Сбивающих привычные замки
С тюремных правил жизни и запретов
И рифмы их, как острые клинки.
Как исцеляющее ядом жало
Пусть будет речь, иных не надо строк!
А теза — сталь коварного кинжала,
И вот он стих — бессмертен и широк.
Пусть не всегда прекрасен был сонет,
Но страшной антитезой изначально
Заряжен ждёт, как пулей пистолет.
И критики манерно и печально
Начнут искать, где чище звук и цвет
И всё перевернут случайно:
Припудрят мат, забудут пьяный бред.
Но там, где всё стерильно — жизни нет.
21. 02. 2015