С норвежского
Inger Zivana M. Torvund
Всё течёт
как музыка молочно-белого рояля,
благодаря чему,
я вижу Вас, как раз,
участником автогонок
на всех новых болидах,
которых мы не «вкусили» тогда,
когда были маленькими кошмарами,
громко поющими между
пальмами, и Вы,
Вы,
известный своей волчьей пастью,
пришедший, чтобы сожрать всё это,
Вы показали, вдруг, разум
и дали имя всему,
и оценили мой,
маленький мир, в котором,
всё время возникали
еловые иглы,
до того, как его бросили в море
свеже-выпавшего снега,
в море холода,
в соль земли,
размягчающую слова о мире
и расщепляющую их на множество,
спрашивающих меня –
не я-ли есть, тёплая рука
дождя победы;
я вижу Вас за роялем,
играющим без нас
и Ваш смех,
по-временам,
когда вы старательно
вытягиваете руки,
выталкивая время назад,
превращается в лестницу,
по которой я восхожу и восхожу
на Ваш РОЯЛЬ,
ИГРАЮЩИЙ БЕЗ НАС.