Я не смогу писать стихи,
Какие просишь ты мея.
Они не пиуштся такие,
И это все не для меня.
Ты хочешь чтобы написала,
Но мало просто захотеть...
Стихи ко мне приходят сами.
От куда-даже я не знаю,
Но может геде-то далеко,
В душе рождаются они.
Мне эта тема неизвестна.
Ее узнать я не спешу.
Ее боюсь я, если честно,
И, вряд ли, что-то напишу...
***
Ты мне чужой,
А это значит не могу я
Стихов тебе писать,
Как просишь ты.
Как другу - да или по делу,
Но сердца не коснулся моего ты.
Оно молчит и даже замерзает.
Я чувствую, что ты чужой.
Я спрятаться хочу, укрыться,
И значит это ты не мой.
Не мой - ну что же тут поделать,
С тобой приятно было говорить,
Но, видномо, тебе придется меня
Теперь уж отпустить.
Прощай.
Тебе желаю счатьея,
Другая может быть
Ситхи тебе напишет,
Какие слышать хочешь ты.