Я раньше измерял построчно,
Поэзию природы чувств
И сторонился их, нарочно,
Несла поэзия мне грусть.
Мне нравилась моя обитель
В привычках праздной суеты.
Не шли потоками открытий –
Идеи, образы, мечты.
Я жил, тогда ещё не зная –
О выси духом зримых форм,
Что есть материя иная,
Где вся гармония трудом
дана, налита силой,
Воспета в мире красотой –
Она мой путь определила,
Криволинейною чертой.
И виражей её изгибы,
Рождает трепет мой в душе,
Их многие узреть смогли бы,
Кто был в подобном вираже.
Кто изливал бессонно в строки,
Любых переживаний боль:
Свою печаль, свои пороки
И незабвенную любовь.
В поэзии есть устремленье –
Достигнуть мысли высоты,
Возвыситься, подобно гению,
Стяжать в себе его черты.
Поэзия – не превосходство,
Она – работа над собой,
С умом неистовым бороться,
Избрав её своей судьбой.
Она больной души лекарство,
Особый разговор в тиши,
В ней цельно жизни постоянство
И без неё так трудно жить...
2015 г.