Ничего не понимая,
отчего, и как, да вдруг,
начал сочинять про май я
вспомнив старый круг подруг.
Вроде бы чуть-чуть за сорок…
Вру, два года шестьдесят.
И откуда свежий порох,
если временем распят?
Есть Бог, есть! Открылся Вечный,
в пальцы мне вложил перо,
слышал Божий вздох сердечный –
понял, выпало «зеро».
И теперь рукою левой
я учусь писать стихи,
кренделя танцуют нервно
поперек и вдоль строки,
про забытую Россию,
что не видел тридцать лет –
неудавшийся мессия,
не сложившийся поэт.
Но, стихи писал и буду –
для друзей, не под сукно,
поклоняясь жизни чуду,
срисовав через окно
россыпь звезд на копях неба,
свет чарующей луны.
Поздно понял, думал небыль –
сласть родимой стороны!