куришь горькую, пьешь
студеную,
и плевать бы на всякий
сброд.
Над душою твоей оголенною
поднимается искр взвод. Вот, без шуток, лиха-потешна
недопонятая война.
По земле мы гуляем грешной,
и, похоже, сошли с ума. Ждем чудес, пьем таблетки на
ночь,
забываем перезвонить.
А потом, что еще нам надо,
кроме - просто поговорить? И уходят, как эшелоны,
как вода по весне в ручьи -
те, кто нас до конца не понял,
с кем остались опять "ничьи". Куришь горькую, бросишь
пепел,
соберешь рюкзак - и вперед.
Этот мир - он хорош, и светел,
даже если никто не ждет. И, опять, все насквозь-
навылет,
преждевременный пик
весны.
Снова голос стихами вылит,
с ними - песни, печаль и сны. А найдутся - и будут рядом,
верной стаей ждать у дверей.
Ты проводишь их хитрым
взглядом,
они скажут: "пошли скорей"