Да! Последний месяц догорит,
Краски сбросит милая осень.
Но рябина красная горит,
На фоне неба, небо - просинь
Каков пейзаж её красивый,
Возьми мольберт, рисуй картину.
Лютует ветер шаловливый,
Он раскачал мою рябину.
От ветра, ягоды слетели
И ковром усыпали траву.
А птахи, птахи налетели,
Ягод не останется к утру.
Собрав, наевшись, улетели,
Полетели в дальние края.
Но… всё же, вижу, уцелела,
Вижу гроздочку, она моя!
А может мне её оставить?
Вновь другая стая поутру
В округе будет она славить,
Нет, я эту гроздочку не рву.
И я любуюсь всем пейзажем,
Мольберта нет, я не художник.
Отличная картина скажем...
Не смоет краски даже дождик.