Мной наломанных дров,
Догорает костёр.
Вот и руки из слов.
В поднебесье простёр.
Сам не знаю чего,
Я сегодня молю?
Столько было всего…
Что ещё натворю?
Что ещё из грехов,
Брошу в угли костра
Темой глупых стихов,
Чтоб не спать до утра.
И пропеть, простонать,
Теша музыкой спесь.
Часть ли это, как знать,
Может я это весь.
Подорожной травой,
Что окрасилась в желчь,
Иль осенней листвой,
Всё безжалостно сжечь.
И молить у небес,
Слов могуществом рук,
Чтобы изгнан был Бес,
И вселился бы друг.
Проповедник души,
Спутник верный уму,
Что не даст согрешить,
Я созрел, всё пойму.