Ты не «дрейфь» ,мой товарищ ,не трусь:
То не старость залезла в твой дом-
Это тихая летняя грусть
Поманила уставшим крылом.
Оттого ты не пишешь стихи
И не веришь в любовный порыв,
Что кричали уже петухи,
Музу добрую долго будив.
Надевая привычно вуаль,
Вдохновенье в лукошко сложив,
Повлечет тебя в, нежная, даль,
Напевая свой новый мотивю
И польются стихи колдовством,
И раздастся серебряный звон…
Слышишь? Муза , звеня каблучком,
Выбегает уже на балкон.