Мне кажется,
что жизнь моя катится колесом,
пятится бешеной каракатицей,
в горле встает — ни дать ни взять —
снежный ком,
на ерунду тратится:
купить-продать.
А я не могу сохранить даже чека,
не то что какого-нибудь человека,
настоящего, с живой душой,
такого, который скажет,
что все будет хорошо,
и все будет хорошо.
Разве нужно что-то еще?