Но я не музыкальный инструмент.
Не смей касаться клавиш неумело,
чтоб море звука фальшью не шумело.
Не прерывай молчания момент,
звук нежности и страсти пробуждая.
Я сложен, я не прост, не смей.
Тебя ведь не учили извлекать
из глубины меня восторга звуки.
Не стоит заклинать голодных змей
и длить тем самым этих тварей муки.
Их стоит лишь на волю отпускать.
Ты слишком рьяно дёргаешь за струны.
И отзвуком нелепым диссонанса
из-под пера на лист нисходят руны
кардиограммой ломаной страстей,
а не мелодией прекрасного романса,
рождённого уменьем пальцев нежных.
А я звучу бурленьем ритмов грешных,
в нещедрой бездне сложенных горстей.
Что мне до бед, пустых, но неизбежных?
Я в гору чувств устал ворочать камни.
Я стар, ворчлив и часто зол. Куда мне,
все дерзновенные о счастии мечты?
И оттого не смей меня касаться ты.