Лежат мёртвые парни,
И нет для них больше войны.
А у икон их матери
Поклоны бьют до земли.
И зажигают свечи
За "здравие", не "упокой",
И верят, нательный крестик
Спасёт, возвратит домой.
Смотрят святые строго
С белёной простой стены,
И впитывают их слёзы
Вышитые рушники.
Нет, не за эту хату
Твой сын пошёл убивать:
Чужого хотел богатства,
И вот он землёй распят.
Те, кто затеял это,
Руки друг другу пожмут.
Им всем наплевать, что где-то
Ваши сыны сгниют.
18. 02. 2015г.