В сорок первый возвратиться
Мне нельзя – увы.
Вот поэтому мне сняться.
От снарядов рвы.
Семь десятков миновало.
Только видел всё.
Как руками закрывала,
Мать дитя своё.
И отцовские рассказы,
О войне я знал.
От патронов прятал гильзы.
И весь день играл.
Я на кители медали.
Помню у отца,
Руки крепкие держали.
Сына сорванца.
И остались мне в наследство,
Орден да медаль.
Но давно прошло уж детство,
Только всё же жаль.
Что нельзя мне возвратиться,
Вижу часто сны.
Да и есть мне, чем гордиться,
Офицеры все сыны.