Брат мой носит истории в рукавах
И читает лица, словно страницы книг.
При нём печали тлеют, исходят в прах,
И солнечный свет проникает в меня сквозь них.
А когда меня опять настигает страх,
Потерять всё то, что узнал и чего достиг,
Я вспоминаю, всех бед предвещая крах,
Как он улыбался, в себе заглушая крик.
Я мечтал о брате не год какой-то, не два.
Чтобы - спина к спине и понять, что вместе - теплее,
Чтобы мысли свои для него облекать в слова.
Он не кровный мой брат, но в тысячу раз роднее.
Ты похож на фонарь, что другим освещает путь.
Ты мне можешь не верить, но... просто. Будь.
30.11.2014