Это в твоем измерении - осень. И медленно тает
Мир, опрокинутый в лужах, как сны Арагорна.
А над моим циферблатом века, как стрекозы, летают
И соблюдают в пространстве другие законы.
Это в твоей географии - сырость, простуда, аптека...
И воскрешают бессонные ночи забытые лица.
А у меня - босоногое лето, с разбега - и в реку.
Хочешь зимы - я могу приказать ей немедленно сбыться.
Там, на твоей частоте золотых листопадов
Каждое слово в эфире - немая печаль Ланселота.
А на моей - я не знаю, как правильно надо,
Но почему-то опять попадаю в заветные ноты.