(Посвящаю моему брату Михаилу Прищепо
и его сослуживцам, выполняющим долг
перед Родиной)
Как всегда, подолгу стоит у окна,
Смотрит вдаль, комкая платок.
Одному вопросу много лет верна:
Где же ты? Жду тебя, сынок!
Черная вуаль окутала тебя,
Боль одна царствует в груди.
А со стены портрет говорит, моля:
- Ты, мамочка, не жди, прости!
Она в тоске стоит, не шелохнется,
Надеется: это ведь обман.
И вновь сынок любимый к ней вернется--
Может,снился проклятый Афган?..
Все чаще холод обнимает плечи.
И сердце плачет, все не спит.
Сынок является к ней каждый вечер,
Встает из -под холодных плит.
Там не вздохнуть и не взлететь уж больше.
А он ведь с небом подружил!..
Было оно колыбелью, ложей...
Он там и крылышки сложил...
И он ушел, покружил над домом,
А ведь как же жить, любить хотел!
Не мог поступить иначе, по-иному.
Навсегда, с честью улетел...
Мать не верила, судьбу молила:
Храни, Бог, в далекой стороне!
Пусть хоть рана, только не могила!
А нет!Прими с ним - наравне!..
Но не дошли до Господа молитвы.
Стала мать седа не по годам.
Не прилетел сыночек после битвы,
Остался навсегда там, там, там!..
Двадцать восемь раз снеги уж пали
С тех пор. И в глазах не стало слез.
Листья каштана тихо обнимают
Могилу средь кладбищенских берез.