Хрустят под пальцами усталые страницы,
И буквы, как испуганные птицы,
Парят в дали туманных грез моих.
Рука выводит чьи-то силуэты,
В анфас и в профиль странные портреты,
А самый странный я из них.
И хочется сказать кому-то,
Кто так же начеркал меня
В какую-то паршивую минуту
В проклятой середине февраля:
«Ты потрудись, приятель, выпей снова глока
Из двух фужеров, одинокий брудершафт,
Продекламируй пару строчек Блока,
Глядя на нарисованный ландшафт,
И не теряя время боле,
Найди тот лист тетрадный, поле,
Мои раскосые глаза.
Ты проскользи пером небрежно,
И грубостью, что тает нежно,
Создай же музу для творца".
Февраль – мой сплин, моя хандра…