Небу хочется ронять
Дождь на заснеженный порог.
Время торопится отнять
Сон
Рожденного с именем
Бог – а он-то знает, что уметь,
Чтобы сымитировать покой.
Колокол, крашеный под медь,
Дрогнет –
Дрогнул под
Рукой, отдавшей всю честь
Ноге, наступающей на грудь.
Эй, здесь есть хоть кто-нибудь?
Нет,
И в этом кроется
Месть за сорванный покров,
Месть за пепел сердец,
Брошенный в урну ветров.
Жди,
Уже близок
Конец.
1993-1996