Не за высокими горами
момент – споткнется жизни срок,
прошепчешь бледными губами:
«Воды, пожалуйста, глоток».
Придёт посланница Вселенной
от скорби тягостной мудра,
автограф, может вожделенный,
в сознании черкнёт: «Пора!»
И ты безвольно Богу душу
отдашь, не смея возражать…
Пускай реальность весла сушит
и нож грибной покроет ржа,
пусть море обнимает сушу,
и девочки спешат рожать,
лишь не мешайте вечность слушать
идущему вглубь миража.