Среди зимы свалил с ног грипп,
восьмые сутки мучая жестоко,
заполонив сознание туманом.
Звучал ноктюрн Бетховена "К Элизе",
и мыслями я вновь в Париже,
в том пасмурном,
где так мечтал о жарких тропиках
художник Поль Гоген.
Напротив уличного кабаре Монмартра
бродячий музыкант усталый,
но со счастливыми глазами,
самозабвенно исполнял каприччо.
Спешила я, но вдруг споткнулась
о немой призыв его во взгляде,
как будто для меня лишь он играл на скрипке.
Ах, как порхал в его руке смычок!
Забыв о времени и о Париже,
в нирване звуков растворилась без остатка.
и капал дождь с зонта на туфли,
колотилось сердце, и горели щеки,
но вдруг влюбленный крикнул: "Лиза!"
Та, для которой виртуозно пела скрипка,
с лицом богини, насмехалась откровенно,
уходя в обнимку с кавалером.
Скрипач мгновенно превратился в старца,
и, сгорбившись, с глазами преданной собаки,
побрел за той счастливой парой.
...Стояла долго под французским небом,
глядя на исчезающий мираж.
Вокруг струились скрипки звуки,
и барабанил по зонту им в такт протяжный дождь,
куда-то все бежали парижане.
28.01.15