Я не поэт, я не могу писать стихами.
Но откуда же это пришло?
Строчка за строчкой, простыми словами
Создаю я творенье своё.
Может то ,что хотела-не сказано.
Может быть и слова не те.
Чем живу и с чем жизнь моя связана,
Отразится опять в строке.
Нет ни навыка, не умения.
Но с годами всё может придёт.
Посетит меня, словно затмение,
Буд то искорка вдруг промелькнёт.
И, рождаются, буд то в сказке,
Эти новые мои стихи.
И, как будто по чьей то указке,
Раз-стихи и ещё стихи.
Для себя пишу, для души.
На суд твой выношу теперь, читатель.
И, может быть.когда нибудь потом,
Узнает обо мне какой нибудь издатель.
Ну, а пока, я не поэт.
Всего лишь жизни ученик.
Пишу, быть может, не стихи,
Скорее жизненный дневник.
И вновь и вновь издалека
Несутся мысли ворохами.
А я, ещё я не поэт.
Я не могу писать стихами.