***
Там, за ручьём: громила бьёт подростка,
Иль мужичка какого-то... в очках —
Того, кто послабей и меньше ростом,
По всякому: и по зубам, и в пах.
И в чернозём — накапало кровищи,
И паренёк уже едва живой...
И помощь там была б совсем не лишней,
Но мне кричат: "Участок там — не твой!"
Вы чё, ребята? С головой в порядке?
Мы все должны — на это вот — смотреть?!
Вы совесть разделили на участки?
Но жизнь на них не делится. И смерть.
Громила тот — названый братец Сэма.
А парень... — он фактически ничей.
И мне вопят: мол, мы в такой Системе,
Мол — и не думай перейти ручей.
И обещают, что мне включат счётчик,
И бабок перекроют кислород.
А я чего... — я недалёкий, в обчем,
Тушуюсь я... — когда гундит народ.
Жалеючи собрата — бросил палку,
И он слегка вражине навалял.
Чуть со свету меня не сжили гвалтом...
И я сказал... что палки не бросал.
Пускай два кулака моих пудовы —
В мозгах висит как будто пелена...
О, я б пошёл за адекватным словом,
Чтоб осознать события сполна...
***