Уносит горная река
Браваду жизни непутёвой.
А почтальоны – облака
Бегут на север с вестью новой.
Им до меня и дела нет,
Им недосуг остановиться.
Их провожает лунный свет –
Луне, как матери, не спится.
С крылатой почтой в отчий край
Я шлю поклон земле былинной.
Мне по душе твой дивный рай,
А всё ж милее журавлиный…