Когда заката меркнущий венец
на бирюзовом своде множит звёзды,
чем опечален, дорогой отец,
каким таким сомненьем чернохвостым?
Что навевает гаснущий закат,
обуревают помыслы какие?
Сороки вот как прежде верещат
и ветер кружит голову России.
Неугомонный ветреный стилист
деревьям поправляет куафюры
неторопливо, за листочком лист,
обласкивая стройные фигуры.
Гуляка вечер поджидает ночь,
по синеокой истомился страстно,
желание стараясь превозмочь,
под тальником измучился несчастный.
Блестит костер на зеркале реки,
его двойник на берегу кустистом
потрескивая, корчась шутовски,
швыряет искры в небеса форсисто.
Цигарка позабытая дымит.
Воспоминанья наполняют память,
бросая свет на времени лимит,
в мозгу не уставая тарабанить.
Ответь улыбкой дорогой отец…
Любой закат преддверие расцвета.
Венчает жизнь бессмертия венец,
сплетённый из божественного света.