Уроки скрипки
Вторник. Вечер. Полшестого.
Взгляд учителя суровый.
Перед ним сегодня снова
Истязаю инструмент.
Вновь смычок ложится в руку:
Вверх и вниз: какая мука -
Не уметь извлечь ни звука.
Я - скрипичный декадент.
Шея ломится от боли,
Каждый палец - три мозоли,
От сосновой канифоли
Задыхаюсь как в дыму.
Через час игры подобной
Слышен скрип из тьмы загробной:
Паганини поудобней
Размещается в гробу.
Где-то рядом стонут глухо
Коган, Ойстрах и Менухин.
Нет ни голоса ни слуха,
Что поделаешь со мной?
И мне лестно, в самом деле,
Что быстрее карусели
Сам Арканджело Корелли
Завертелся под землей.
Я не смыслю не бельмеса
Ни в бемолях ни в диезах,
Лишь увижу ноты пьесы -
Руки ищут пистолет.
Так к чему мои страданья?
Есть мечта и есть желанье,
Есть усидчивость, вниманье,
Но, увы, таланта нет.