Зима задержалась просто.
Но солнце своё берёт.
Готова трава для роста,
Под снегом свой ждёт черёд.
Сосулька летит как пуля
Морозцу наперекор,
Прохожего карауля
(Суров её приговор).
Чуть слышно, тихонько, глухо
Летают весны слова,
Касаются кожи, слуха...
И греют едва-едва.
Ты выстроишь их построчно,
Зовёшь, за собой ведёшь,
Чтоб образ создать. Неточно...
Жаль. Льдинки остры, как нож.
Весна рассмеётся, видя
Сугробы той чепухи;
Она же ведь не в обиде,
Поможет писать стихи.
*************************
У маменьки всё было просто.
Вот, помню , за руку ведёт
Девчушку маленького роста.
Учиться наступил черёд.
Потом умчалась, словно пуля,
Девчонка всем наперекор.
И почтальона карауля,
Ждёт писем мать - вот приговор.
Перед иконой тихо, глухо
Молитвы слышатся слова...
И моего коснулись слуха,
Сдержала слёзы я едва.
Сложить бы письма все построчно
(Жаль, что учёта не ведёшь)
В большую повесть. Пусть неточно
Царапнет память, словно нож.
Приеду. Снова маму видя,
Наговорю ей чепухи:
" На непутёвую в обиде
Не будь! Прими мои стихи."
(мои буриме)