и выходит снова всё абы-как, словно ты не волк, а лишь пёсий сын, в твоей жизни всё происходит так, будто бы поставлен ты на весы был, измерен, признан вторым сырьём, и вердикт вот этот мешает жить.
даже черноглазое вороньё не коснётся больше твоей души.
попроси цыганку, отдай ей грош - правда нынче, в общем-то, не в цене.
загадаешь сердце - получишь нож и воспоминание об огне, запах жжёной кости и дикий страх.
и душа противится ворожбе, но вот был ли ты, волк, скажи мне, прав, лгать когда ты стал о самом себе?
кто тебе поверит - пойдёт ко дну, ты не сможешь выдержать, переждать.
и цыганка видит в глазах луну.
и в луне вот этой - твоя душа.