****
Приходит к осени зима -
и руки тянутся за чаем…
Часы, сбежавшие с ума,
мне ничего не обещают…
Минуты сдвинуты к бортам,
легка их пешечная смута.
А то, что за туманным «там» -
не помещается в минуты…
Мышь заглянула в слово «сыр» -
оторопела в чаще дырок…
Мой журавель, синичий сын,
не знает про атаку с тыла,
и подставляет солнцу бок,
ища тепла в погожий праздник…
И синих снов растёт клубок,
катаясь по дорогам разным,
где разность снов и перемен
суммируется в сонме правил,
и так стремителен и смел
снег, прячущий всё те же грабли…
И даже «Крибле-Крабле-Бумс!»
не помогают ни на йоту…
Не потому ль на поворотах
не нас мы ищем, а судьбу?…
Но эти мысли – воробьи.
Они просты - инстинктом стайным.
Молчу… А пальчики твои
меня читают и листают…
И в самой ветреной ночи,
где темнота танцует с вьюгой –
мы так доверчиво молчим,
телами слушая друг друга.