А в горле ком и тысяча чертей , клюют мне в темя миллионы звуков.
Душа выходит из моих угрей в страданиях и пьяных муках .
Я каюсь червоточинами строк под лампою с зелёным абажуром ;
Быть может это происходит впрок , а может быть и нА смех курам.
Напомнят чёрные круги , что снова утро встало над восходом .
Заря и пробирает кожу день ,и я возьму его подходом .
Раскачиваясь на петле сует , я выйду офицерским хватом .
А если боль преодолеть не выйдет , то я её покрою матом .
Где больше правды : всё перетерпеть или страданиям поддаться?
Себя и душу уберечь или слезами наслаждаться ?
На выходе из пламени зола - что толку в ней ? Её развеет .
Она собою не была . Она не светит и не греет .
Её молчанье - только серый цвет , её рожденье - смерть пожара .
Гореть другим , огнём согреть ? Призванье или всё же кара?
Не каждый в этой суете присядет рядом , чтобы греться вместе .
Зато закрыться могут все и плюнуть тебе прямо в сердце.
Сказать не можешь ты о чём горит костер : с какою пламенеет целью ?
Он заперт словно сгорбленный монах в свою особенную келью .
Гореть не просто и его судьба нам может показаться слишком краткой .
Однако лучше пламя , чем зола .Зола мне показалась гадкой .