Когда свою раскрою книжку,
Чтобы от краски проветрились стихи,
Я распушу её как белую ромашку,
И погадаю на страницах о любви.
Но нет даже названия у книжки,
И неизвестно, кто издатель,
И нету денег в старенькой кубышке,
Но, есть уже писатель,
И главное, - он Мечтатель!