А у меня искусство. Разнообразие.
Своих высших черт огребание.
Палево. Упрямие. Какое-то собственное утихание.
Выше громкость, ставлю все на существование.
Забывание. Прерывание. Остывание.
Это ведь мое чертово дарование,
Я каждый день теряю собственное обладание.
Увядание. Ожидание. Избежание.
У меня искусство. Перегорание.
Это восстание.
Всей души моей такой упрямие.
Твоего нутра переливание.
Привыкание. Замыкание. Желание.
И каждую минуту о тебе упоминание.
Это моих связок одичание.
Когда обо мне словосочетание.
Вычитание. Скитание. Воспоминание.
Расстояние. Расстояние. Расстояние
У меня искусство.
Говорить о мертвом, как о живом.
Вытирать слезы своим рукавом,
Быть никогда не заплаченным платежом.
Для удочки быть поплавком.
Таким огромным островком,
Набитым моими мечтами.
И все время кажется, что доживем.
И что бы вы, люди, черт возьми, знали?
Это не из себя выход.
Это трансфигурация в волка.
Это когда на тебе его футболка.
В руках кровавых двустволка,
Когда на неделю замолкла.
И, мать твою, толку?
Придумать любую уловку,
Как сыр, блин, в мышеловку.
Лицемеры кругом.
В вагоне метро ехать битком
Быть будто ошпаренной кипятком.
Такой завидно смелой и живой.
Колючей острой булавой,
Отчаянной и полуживой,
Оранжевой полосой,
Чьей-то несбывшейся мечтой,
Едкой кислотой.
Черт, опять этот разговор...
21 января