Этот мир нас корёжит и мнёт не спеша.
Где же детство, подобное маю?
Ощущаю с тоской, как грубеет душа -
И в бессилии пальцы ломаю.
Незаметно к войне как-то вдруг я привык:
Кто-то умер в больнице от взрыва...
В переходе метро - на коленях старик...
Я в толпе прохожу торопливо,
Жив - и жив, мёртв - и мёртв, нищета не смутит,
Неужели утратил я чувства?
Где же ранних стихов молодой динамит,
Что взрывал ложь и подлость искусно?
Неужели же с телом стареет душа?
Или просто привычка нас губит?
Этот мир нас корёжит и мнёт не спеша,
Вот и выжат поэт, словно тюбик.