Часы пробили полночь мерным боем.
И город спит. И в доме тишина.
Плывёт свеча, трещат дрова в камине.
Сидим вдвоём: я с Музой у огня…
«Ну, здравствуй, друг Поэт, мы снова вместе.
Ты вновь позвал меня на огонёк?
Смотрю, ты призадумался, не весел,
Опять скрутила жизнь в «бараний рог»?
Давай поговорим… И что у нас сегодня?
И почему глаза за шторой тёмных линз?
Я помню, ты рассказывал когда- то,
Как мучает и бьёт поэта жизнь...»
«…нет ни любви, ни гордости, ни страха…
По жизни сам собой обманут я…
Я знал любовь, привык в тоске скрываться,
Умел бороться с сутью бытия…
Взлетал судьбе своей израненной навстречу.
Потом срывался острым камнем вниз…
И на экране латаном порой (замечу)
Ремарки мне писала мелким шрифтом жизнь…
Живу один, по сути, серым волком,
В ночи скрывая вой свой и тоску…
Пишу стихи…да, стоит ли об этом.
Нельзя всю жизнь вместить в одну строку…
Как ты сама? Что нового, подруга?
Куда летала, где бродила столько дней?
Тебя я ждал на паперти у круга…
Ты расскажи, послушаю, поверь…»
Вот так сидели и болтали очень долго.
Рассвет забрезжил пламенем в окне.
Она ушла тихонько… Одиноко...
Сидеть остался в гулкой тишине...
Родится день, начнется всё с начала.
Как говорят «на круги, на свои».
Пойду бродить я странником устало
Искать спасенья, счастья и любви.
12.08.2014 г. © Ана Болик