Скрипят половицы у старого дома.
И гаснет, мерцая свеча.
Обрывки газеты, зола у забора
И серая тень от плеча…
По комнатам ветер гуляет. И стужа
Хозяйкою в доме живёт.
В немытых лохмотьях седая старуха
По лестнице грязной ползёт…
Прогнили ступени. Старуха вздыхает
Хрипит и бормочет в ночи.
И медленно платья подол поднимая,
Снимает со связки ключи…
Огромная связка ключей, заржавевших,
От жизни когда-то другой.
От комнат, кладовок, подвалов просевших,
Как символы тайны чужой…
Гремит и звенит, нужный ключ выбирая,
Берется дрожащей рукой.
И с грохотом связку из рук выпуская,
Седою трясет головой…
Взрываются пылью, годами осевшей,
Немытые в доме полы.
И птицею черной, тревожно взлетевшей,
Срывается крик изнутри…
Старуха спускается. Взгляд обречённый
Пустых и безжизненных глаз,
Когда-то застывших от боли до стона,
Смиренно скользит между фраз…
Вся жизнь пролетела, сложилась в мгновенье.
Застыла кошмаром в ночи…
Калитка провисла. Прогнили ступени.
И шёпотом сердце кричит…
25.10.2014 г. © Ана Болик