С трудом произношу непривычное для меня,
Но такое желанное слово: «Отец!»
Отец… Какой он?
Пытаюсь осознать, понять,
Представить себе его.
Но перед глазами стоит
Лишь маленькая фотография
Размером – три сантиметра на четыре,
С которой на меня смотрит
Незнакомое лицо мужчины,
Наголо остриженного,
В больничной рубашке.
Эту фотографию
Отец прислал из госпиталя.
Беру увеличительное стекло
И внимательно всматриваюсь
В фотографию…
И вдруг обнаруживаю знакомые до боли
Очертания губ, подбородка,
Смешинки в глазах…
И я с удивлением восклицаю:
- Папа похож на Наташу!
Наташа – моя старшая сестра,
Моя учительница
И подруга по детским играм…
Моя душа наполняется чем-то теплым,
Светлым и радостным до слез…
Может быть, это солнечный луч
Проник в темную комнату
Через щель в закрытых ставнях,
Когда я проснулась летним утром…
А может, это пламя
Из открытой дверцы печурки
Осветило комнату –
И по стенам задвигались
Причудливые таинственные тени,
Когда Наташа читала зимним вечером
При свете пламени сказки Пушкина…
- Отец… Отец… Отец…, - шепчу я.
И произношу это слово
Также легко, как слово «мама».