Я, честно, не люблю поэтов:
Всё время что-то на уме.
Вредны, капризны и при этом
Всё ищут белых роз в г...не.
О красках шепчут, о палитре,
Размазав килограмм соплей,
А если выпьют, ну пол-литра,
Их тут же тянет на б...дей.
Они читают им устало
Свои ненужные вирши,
Льют стописят и режут сало
На скатерти своей души.