Нет, Пушкин, ты не сукин сын.
Ты наше всё. И скоро
На веки положить алтын
Тебе друзья готовы.
Ужасно больно умирать,
Но жить больней бывает.
Тебя придем мы провожать
Я это не скрываю.
Ты будешь желт, ты будешь худ,
Сюртук блестящ и черен.
А твой невольный душегуб
Весьма собой доволен.
Но люди двести лет подряд
К твоей могиле скромной
Несут цветы, и каждый рад
Иметь в шкафу твой томик.
«Мой дядя самых честных», блин.
И «Буря мглою кроет»
Не помнит разве лишь кретин,
(И тот твердит в запое
«Где кружка, няня»). Кружки нет,
Мы из горла помянем.
Вот жил да был один поэт,
И умер слишком рано...