В глазах твоих расплавлен изумруд,
и вкруг зрачков огнит венцы корона.
И знаю я, что в мире нет закона,
чтоб наказать глаза, за то, что врут.
Ну, пусть их врут. Подумаешь, обман.
Как парк пустой, что ждёт весенней сыти
обильных трав. Но утренний туман
на голытьбе кустов развесит нити
мистических огней Святого Эльма,
чтобы заполнить строк пустые бельма.