Бессонницы перебирая блёстки —
никчёмность умножая на пустяк,
из хаоса, где всякий смысл двояк,
безлик, ещё не буква и не знак,
а так, всего лишь отблеск, отголоски,
туманность — нечто и ничто,
материи обрывки и полоски,
я ощущаю лишь один вопрос: Я — кто?
Кто я, на этом перекрёстке —
миров, летящих сквозь меня?
Тлен или завязь нового огня,
свет или сажа выгоревшей ночи?
Размыто все. Но холод острия,
как к горлу нож, уже заточен,
на оселке хрустящем бытия...
И целый мир так зыбок и непрочен,
и ждёт ответа от меня.
Кто я? Кто я?
Кто я?