Не многого - лишь только средь снегов
едва заметного хотя бы интереса.
Жить вне тебя я больше не готов.
Нет в этом всём ни смысла, ни прогресса.
Одна тоска. И жажда твоих рук,
сатином лёгким, лёгшая на душу.
Тревожный колоколен дальних звук,
И вечный снег я на февраль обрушу.
Снега сметут меня с планеты грешной
туда, где умирают снегири.
И плачет по потере безутешной,
хоть миг один желая быть безгрешной -
иллюзия не прожитой любви...