Пусто. Поздно. Ночь подходит.
Шорох книжки. Кружки стук.
Ах, как быстро все проходит,
ах, как пусто стало вдруг!
Ни просвета, ни ответа.
Только бесов старый рой
над страною, где от века
буря небо кроет мглой.
Что там вновь они заныли,
загундели, завели?
домового схоронили
или ведьму доебли?
Мчатся тучи, ветры вьются,
бесы воют и снуют.
Лишь в Тригорском всё смеются,
да в Михайловском всё пьют.
Выпьем с горя! где же стопки?
За тоску веселых строк,
за свободу в век жестокий,
за три пары стройных ног.
За гульбу чумного пира,
за лицейский верный свет,
и за то, что мир - чужбина,
и за то, что счастья нет.
Наползает долгий прочерк -
строчки точек, точно снег;
точно вечный колокольчик
или тройки борзый бег.
Жизнь останется такою,
прошуршит над головой
недописанной строкою,
да сожженною главой.
Вдоль дорожки - дух морошки.
Остаются пустяки:
беглый очерк нежной ножки
у оборванной строки.
По дорогам зимним, скушным,
где растаял жизни дым,
век проходит, едет Пушкин.
Колокольчик динь-динь-динь.
2014