И.Р.
Вот так: проснешься — что за чудеса?
когда зима успела в самом деле?
Протрешь глаза — и ты в Страстной неделе,
и Воскресенье через два часа.
И вот уже выходишь без пальто -
там вроде будет праздник или что там?
и можно где-то с кем-то грамм по сто,
или в кабак, где танцы по субботам;
а в общем-то, не важно, где и что -
нас вряд ли ждет судьба за поворотом.
А на углу уже стоит народ,
и огоньки колышутся в ладонях,
и там часы отсчитыают ход,
и ветер шелестит на колокольнях -
как будто что-то впрямь произойдет.
Иди себе. Никто тебя не ждет.
И где-нибудь сидишь, сглотнув зевоту,
но что-то вспомнишь, в полночь выйдешь вон
и попадешь на этот перезвон,
и ночь гудит, и вздрогнешь от чего-то,
и хочется проверить телефон.
А там звонят — во все концы, и снова -
со всех сторон; как будто бы с небес
без счета рассыпают СМС,
но все равно — не разберешь ни слова.
Как будто правда кто-нибудь воскрес,
пройдя сквозь круг и разорвав основу -
во тьму веков шагнув наперерез.
Какое тебе дело, право слово!
иди гулять, покуда ночь тепла -
еще гудят над страшною страною
до самого утра колокола,
и тьма тебя обходит стороною,
еще поют ОТ ГРОБА ВОССИЯ.
Мы вышли из дверей небытия,
чтоб покурить немного на пороге.
И там, где нам мерещились дороги,
машины расшибались о столбы,
и время враз перебивало ноги
в товарных поездах кривой судьбы.
Иди гулять — нам негде ждать подмоги,
и слать проклятья некуда в тоске.
Но ветром ночь ласкается к щеке.
А встретится прелестница в платке,
игриво опустившемся на плечи -
скажи: Христос воскрес, как “добрый вечер”.
Пускай она кивнет тебе навстречу.
Пускай свеча горит в ее руке.
2014