В комнате с лампой один на один,
Занимаешься важной работой.
Какой грандиозный экстрим,
Делать ночью уроки,
Особенно когда не идет,
Трудно сосредоточиться.
"Стихи" - внутренний голос поет,
Водой мой камень точится.
Хочется, хочется, хочется,
Бросить в угол тетрадь,
И копится,копится,копится,
Желанье сесть,написать.
Мам, я не могу сейчас читать!
В учебнике нет рифмы,
Я обещаю, я потом буду знать
Все ритмы, алгоритмы, логорифмы.
Точка кипенья, я беру свое,
Все строчки уже на бумаге,
Вокруг летят искры, потеет стекло,
Заполнили лист чернильные знаки.
В воздухе электрический ток, Вокруг поднялся торнадо,
Каждому стиху свой срок,
Мне закончить очень надо.
Произвольно, дрожащие пальцы ,
Все в чернилах, в грязи,
Прикоснутся к буквам в вальсе,
Преодолевая пути.
Эйфория не проходит.
Только что ты создал мир.
Руки снова больно сводит:
Вспоминаешь сколько стих кроил.
И вот на руках осталось то нечто.
Наверное Он диктовал,
Ты доволен и счастлив, конечно,
Хоть не создал идеал.
Мир постепенно возвращается в прежние краски,
Серость и тусклость моя,
Кончились добрые сказки,
Остался учебник, лампа и я.