Я буду жить один на берегу.
Смотреть в залив, бродить в лесу под вечер.
Чертить кленовой веткой на снегу
и у камина ждать последней встречи.
В янтарных слёзах созерцая мир,
в огне сжигая старые страницы
ушедших в прошлое, когда-то нежных лир.
Перебирать страстей забытых лица.
И на песке прибрежном средь следов,
оставленных неведомой стопою
бродить печальным стражем берегов,
отвергнутым взыскательной толпою.
А вечером, когда лесные черти
устроят в небе хоровод планет,
я буду так писать стихи о смерти,
как будто этой смерти вовсе нет.