Застыли на окнах резные узоры,
Художник мороз их с любовью писал,
Доносит до нас восхищённые взоры,
Озёра и речки он льдом заковал.
От холода съёжились избы пустые.
Там печки не топят, никто не живёт.
Они как иконы остались святые.
Возможно, молиться к ним кто-то придёт.
Немного осталось в деревне народа,
Четыре старухи и пять стариков.
Замкнулась их жизнь на меже огорода,
И день начинается, как ты, здоров?
Там хлеб выпекают и ждут освещенья.
Хрустящею коркой к столу подают.
Вы корни людские, земли вдохновенье,
Свидание с небом вам скоро споют.
Засыпаны снегом, собаки не лают.
Виляет хвостом постаревший Барбос.
Он сторож один, он их всех охраняет,
И лапою трет обмороженный нос.
Он тихо вздыхает о порции супа,
Ему не в тулупе стоять на часах,
Слеза замерзает катящая скупо.
В нём память живет о былых временах.