Ходячая смерть
А у озера горного Гозакунд - натуральный бомж.
Или нет, - не живой, пугало пустоты: стекло - взамен глаз,
ячья шерсть - дреды до
плеч;
нос, рот, уши - так,- то ли нет, то ли есть.
Куча тряпья, чучело чувств позабытых в прошлый век, -
а ты со своим аглицким языком -
посмотри, тут на всё давно поставлен трезубцевый крест.
Здесь у озера горного Гозакунд перевернут мир вверх дном.
А еще раз взглянуть - человек он! святой
с вилами Шивы, ходячая смерть.
Промычит что-то ни то, ни сё, а потом как гаркнет страшное -
"Бом!"-
и всё - ты - уже не ты, ты почти как он -
ты - ничто, секунда задуваемая в метр.
Здесь у озера горного Гозакунд не согреться ни спиртом, ни сном.
Здесь вопрос у тебя остается один, а ответов твоих...
было столько - не счесть.
А теперь постарайся хоть полусловом или буквой,
или выдохнуть ртом,
или, мысли прогнав, рядом с ним сесть.
Чтобы всё же понять: возвращения - нет, ни по той, ни по этой
прямой,
ни за тем, ни за этим углом, -
возвращения нет, а вот этот, сидящий на камне,
ни за что не поймет "почему мы?", "зачем?".
Он - никто, от тебя вбок идущая тень.
И когда-нибудь ты станешь просто скалой,
безымянным торчком,
уж поверь,
или всё же успеешь превратиться в какой-нибудь звук,
ни в одном алфавите которого нет.