К чему нам сон? Забудем про дела.
Разбудим музу, скоротаем ночку.
На холмах — мгла. Алина не дала.
Ла-ла-ла-ла. И надо дальше строчку.
А Анна, кстати, тоже ничего.
И даст ли нам Евпраксия? быть может.
И сердце вновь горит и любит — от того,
что Пушкин сам их всех терпеть не может.
Давно ль шептал все это, рифмы для?
Теперь стихи и годы — все короче:
я вас любил, а вы — как бля, как тля,
как тварь, как дай вам бог другим, короче.
И вот опять ненастный день потух,
и по камням несутся из туманов
то командор, то всадник, то петух —
незримый рой гремучих истуканов.
Как стало все в закатный час видней!
Любовь и смерть — давно не понарошки.
Чем старе кровь, тем горше жажда в ней.
И нет воды. И хочется морошки.
Как любим мы теперь, в сезон жнивья,
как все простим! (особенно с подпитья) —
о, как мучительно тобою счастлив я!-
но дальше — лишь печаль после соитья,
и, возвратясь назад от райских врат,
он шел за ширму тосковать на судно.
Ах, он и сам был обмануться рад,
да той - и притвориться было трудно.
2013